A tarde é fria,
como cinza sobre a terra
é só, é vento
que não sei aonde leva.
O dia é longo,
entre cores tudo é branco
ou talvez quem sabe grande
em angústia torturante.
A dor é minha,
não está em mais ninguém
a onda é minha,
num instante vou além.
A alegria é triste,
o prazer é puro horror
ainda em brancas flores
paz é guerra, esperança: amor.
Pensamento não há mais,
sanidade nem razão,
flores muitas no caminho
não me dão a direção.
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