Estou com vontade de escrever. Não sei muito bem o que e nem porque, mas estou com vontade.
Vontade é assim, não é mesmo? Às vezes fica difícil mensurá-la? É muita, é grande, pouca, quase nada.
Vontade parece ter vida própria. Sem cabrestos, sem celas ou jugos.
Vontade consome a gente. Faz do corpo, fornalha. Da mente, campo de concentração.
Morre gente, tortura-se a carne, separa-se os sonhos do possível.
Mas será que vontade dá e passa?
Espero que sim. Confio que sim.
Não por mim que a inflamo e conclamo: "seja feita a minha vontade".
Mas por Ele em quem me apoio e me diz: "SEJA FEITA A MINHA VONTADE".
Que assim seja eternamente, na minha vida como no céu.
Vontade é assim, não é mesmo? Às vezes fica difícil mensurá-la? É muita, é grande, pouca, quase nada.
Vontade parece ter vida própria. Sem cabrestos, sem celas ou jugos.
Vontade consome a gente. Faz do corpo, fornalha. Da mente, campo de concentração.
Morre gente, tortura-se a carne, separa-se os sonhos do possível.
Mas será que vontade dá e passa?
Espero que sim. Confio que sim.
Não por mim que a inflamo e conclamo: "seja feita a minha vontade".
Mas por Ele em quem me apoio e me diz: "SEJA FEITA A MINHA VONTADE".
Que assim seja eternamente, na minha vida como no céu.
Nenhum comentário:
Postar um comentário